Il y a des photos qui inspirent.

 

Collé contre la poutrelle, le chapeau enfoncé jusqu’aux yeux et le col remonté aux oreilles, John n’en pouvait plus de taper des pieds pour se réchauffer. New-York l’hiver, c’est déjà pas la joie, mais là…ce foutu courant d’air devait s’amuser à faire le tour du pilier pour le geler sur place. Pas possible autrement.

 

Il était dans le coin le plus pourri du métro à attendre la rame la plus pourrie, et tout ça par un temps pourri. Allez choper le moral, après ça.

 

Mais c’était pour la bonne cause, pas vrai ? Et puis de toutes façons, maintenant que c’était parti, plus question de reculer, juste attendre.

 

Il l’avait vu sur l’organigramme, c’était le bon jour et la bonne heure : la vieille rame devait passer à la révision et s’immobiliser dans ce coin perdu avant d’être prise en charge par les gars de l’atelier. Et la rame, conduite par qui ?

 

Hé, hé… cette fois-ci, il le tenait… Ah !, il avait joué les Brad Pitt avec Helen et cette cruche était tombée toute cuite : un verre, un coup d’œil ravageur et hop-la, au lit…Mais tout se paye en ce bas-monde et la facture, c’est pour aujourd’hui.

 

Ça, quand il s’était aperçu qu’il était cocu, ça avait fait vilain au logis, et bing et bang, au point qu’Helen était allée s’acheter un pistolet. La conne, c’est ça qui lui avait donné l’idée.

La jalousie, ça a ça de bon que ça rend malin : l’amant tué par le pistolet de l’amante, l’affaire est claire, monsieur le flic, pas vrai ? Et la mari, vous dites ? Oh, à cette heure-là, il était dans le bus, il rentrait de sa tournée. Sacrée Helen, tu veux que j’te dise ? Merci à toi et à ma jalousie pour la brillante idée.

 

Non, à la réflexion, ce n’était pas la jalousie qui lui bouffait le ventre, mais le mépris : si encore elle s’était trouvé un maître-nageur ou un présentateur météo.. mais cette garce s’était allongée sous Bobby-le-conducteur-de-métro ! Bobby ! Un nom à la con qui collait bien au personnage. Bobby, c’est grassouillet, à moitié chauve et ça picole pas mal (depuis trois semaines qu’il lui collait au train, il en avait appris sur le bonhomme). Bobby…

à la limite, c’était honteux de se faire cocufier par un Bobby.

Ouais, mais ça pouvait s’arranger. Et avec élégance encore.

 

Putain, il pourrait pas faire plus froid…

 

Ah, cette fois-ci c’était pour de bon : il aperçut d’abord le falot jaunâtre qui tentait de se faire une place dans le brouillard, puis le tintamarre de l’antiquité qui peinait dans la pente ; ça brinquebalait de partout, grinçant métal contre métal. « Vas-y, la vieille, t’es encore en meilleur état que Bobby dans un moment, garde confiance, tu lui survivras, je te le dis »

Enfin apparut le museau plat de l’antiquaille, cahin-caha, criic à gauche, pchiit à droite, la lourde silhouette du conducteur faisant fantôme dans la lumière blafarde de la cabine. Et puis, enfin, dans un gargouillis d’agonie, l’arrêt.

 

Putain, il pourrait pas faire plus froid…

 

Bobby descendit lentement, les fesses en avant, comme un que le boulot ennuie profondément. Il s’immobilisa sur le quai, prenant tout son temps pour allumer une cigarette.

 

John plongea la main dans sa poche et fit sauter la sécurité de l’arme…

 

Xabi, pardon pour cet emprunt. En toute amitié.